LA MORT...

La mort reflète dans nos miroirs,

Elle décide seule des départs,

Elle surgira encore un soir

Ou un matin come from nulle part.

On ne peut pas les retenir

Les grands-parents de nos parents,

Les grands-parents de nos enfants,

On ne cesse de les voir partir,

Le temps efface leurs sourires,

Les classe au rang des souvenirs.

Goûter aux joies puis en souffrir,

Défunts sans fin, sans devenir.

On réalise progressivement

Que la vie n’est qu’un quart de page

Face à trois tomes du Moyen-Age,

Un nombril dans une dynastie,

Une brindille, quelques faux plis,

Succession de plusieurs présents.

Survie succincte, somme d’espoirs,

Succès, échecs résument l’histoire

D’une cathédrale de sentiments.

Cœur de vitrail, cierge brûlé,

Rosace et fleurs, vie consumée.